di Maria Attanasio

Trilla. Sbadiglia. Da qualche parte s’impiglia.

E’ un bimbo che colora fuori dai margini.

Salta. Zampilla di sangue. Impermeabile.

Va a fuoco. Ha suono e colore.

Prude. Di vergogna si arrossa.

Ha i tuoi segni. Trattiene i miei sbagli.

“Sente” le strade e le stragi. Ha memoria.

E’ mia. La pelle.