Cielo di piombo,

non una nube,

non un filo d'aria.

Senza pietà il sole dardeggia,

ingialliscono i fili d'erba,

s'aprono crepe nella terra riarsa.

Calura opprimente che

s'alza dal suolo,

miasmi d'aria putrefatta,

deserto all'intorno.

Non sabbie roventi,

né alberi contorti,

arsure senza conforto,

cuori inariditi da anni

di colpevole indifferenza.

 

Altrove deserti di sale,

lande siccitose percorse

da scheletri pezzenti.

Qua acqua a profusione,

automi imbellettati che

girano senza scopo.

Là un pasto è la felicità.

Nel mondo dei fortunati

si disprezza anche il cibo

e l'unica sete è quella

di un amore dimenticato,

gettato troppo presto

fra i rottami della civiltà.