Il fiume

 

 

Lunghi filari di pioppi,

le foglie frementi

al vento di marzo.

Scorre, lento,

il fiume ignora

la sua età.

Un incessante fluire

di acque mutanti,

dalla limpida giovinezza

che ne anima la fonte

alla pigra lenta vecchiaia

prima della sua morte in mare.

Mute le sponde osservano,

lontano è il canto di un gallo,

la notte sta finendo,

continuo è il flusso,

senza riposo,

infinito scorrere come il tempo.