Pupazzo di neve, di Gianluca Ferrari

Pupazzo di neve

di Gianluca Ferrari

Dal precipite candore, da piccole mani

che vogliono addolcire l'impeto del misterioso

manto, figlio del bimbo e della tormenta

(entrambi anelano una forma) sorge il pupazzo;

come spaventapasseri del bianco sorveglia

se stesso e il magico gelido campo

di cristalli silenti (forse è l'infanzia

che tenta una difesa inconscia che mai

la esaurisca). Ma è pingue, bonario

decrepito fin da quand'è nato e presto

i lineamenti gli divengono bizzarri

proprio come uno di quei poveri fanciulli

che invecchiano precocemente: spunta

la tuba la sciarpa il naso storto e lungo

(di solito si nega la carota ad un coniglio!)

greve di respiro troppo terrigno.

Per non soccombere bisognerebbe avere

fiato d'angelo e tuttavia non basta

il corpo bianco; bisognerebbe vivere

in eterna notte ma tu non hai neppure

gambe per fuggire feroci raggi

del nuovo giorno, molto più feroci

dei corvi: non c'è posa o aspetto

che li storni. Col sorriso di chi ha vissuto

un sogno ti sciogli lento, neppure

nell'incipiente ghigno riesci a guardarti

intorno.

Da Acquerelli gotici (edito in proprio, 2020)